Quando as cercas caírem no chão...

Quando as cercas caírem no chão...
Os morros serão mais acolhedores,
Embalarão mais amores,
Produzirão mais flores,
alimentos e cidadãos.
Quando as cercas caírem,
o latifúndio será história,
as lutas memórias,
E o povo mais irmão.
Quando caírem as cercas,
Todos herdarão a terra,
como prevê a profecia.
"Vai ser tão bonito se ouvir a canção,
Cantada de novo,
No olhar do homem
A certeza do irmão,
Reinado do povo..."

Água na fonte!!!

Nada como encontrar uma fonte nos descaminhos desse viver,
no ir e vir que escolhemos!

Morro onde plantei minha casa

Vou plantar, à esquerda, nesse morro um lugar pra eu ficar!

Lagoa

Lagoa Santa pela manhã me brinda com essa linda paisagem!

Presente!

Presente é tudo que mesmo na ausência
se faz presente.
Lembra, recorda e traz alegres momentos vividos
pro momento de deslumbramento.

Con tras tes!

Contraste

A cor da pele,

o tamaninho,

a delicadeza da mãozinha.

As dobrinhas que diz do tempo neste mundo...

Ou será o apoio,

a confiança,

a suave idade...

O colo que acolhe de quem é vivido e

aquela que descobre as belezas e delícias

de ser o que é:

um bebê!

Meu pai!

Vivi a ternura da infância
em cima de seus ombros,
mesmo que ameaças não houvesse pra me empoleirar sobre eles.
Conheci o mundo que me cercava com a mão no bolso de seu paletó,
sentindo o isqueiro e o canivete guardados ali.
Viajei, em sua companhia, de trem de ferro pra capital de Minas e pro Rio do Cristo Redentor.
Presenciei o cuidado e a indignação irada,
Aprendi a gostar da cor azul e
a esperar a magia que tornava fumo de rolo
em saborosas balas.
Herdei sua sisudez, seu humor irônico.
Abominei seu ciúmes irracionais e
a sua estupidez.
Ainda assim,
Ensinou-me a escrever cartas...
Deixou-me a paixão por canetas tinteiro.

Desc Arte!

A mesa, herança, memória paterna estampada ali.
Os bancos, peças descartadas de um parque infantil...
Um toque de arte e os bancos prometem novas memórias
de quem partilha o pão e a palavra ao redor dessa mesa.

Encontro

Aqui só está Ceará e Minas,
mas tinha gente de todo o Brasil.
Pensando, repensando, lendo, refletindo, escrevendo...
as cores do Brasil,
a cultura desse povo.
A identidade silenciada, invibilizada quer ser revogada.

Cacho - eira...

Cachoeira.
Esse nome me encantava na infância.
Cacho dos meus cabelos,
Eira da expressão que meu pai usava,
"É um sujeito sem eira nem beira..."
Nunca entendi essa expressão.
Mas a cachoeira me encantava,
fascinava, chamava.
Quase me afoguei nessa admiração!
Sem eira nem beira, muitos anos depois,
entendi o significado.
E olha,
Nem chega aos pés da cachoeira a explicação dessa expressão!
Fascina-me ainda a cachoeira,
Cachoeira frequentada por gente sem eira nem beira,
ás vezes é a única diversão onde não há mar,
que iguala as diferenças sociais.

38 anos!

Arara!
A convivência de 38 anos com humanos
a fizeram esquizofrênica.
Quer falar como gente,
comer comida de gente,
estabelecer contato com gente...
Coitada!
Perdeu o melhor da vida.
Não viveu!

Com domínio.

Do outro lado a cidade ignora
o conforto de um cidadão com domínio econômico!

Neblinoso!

O sol teima, quer aparecer.
A neblina tênue insiste em escondê-lo.
Será ciúmes do brilho dele?
Disputa de posição ou quer chamar a atenção?
Neblinas de inverno em Minas
Se estendem como um colchão vaporoso,
E sol tão preguiçoso,
busca descanso nessa maciez.
Só mais tarde, bem mais tarde
Lembra-se de aquecer os viventes.
E esquenta furiosamente o dia.
Até a tarde chegar
e o sol se esconder nesses abraços de fofura,
assim permanecer neblinoso!

Flor de maio, flor de seda!

Tanta delicadeza, suavidade e beleza!
Nesse tempo que nega umidade e aposta em poeira.
A natureza se enfeita de seda.
Seda de cores suaves, singelas,
mas soberanamente belas.
Tão belas que nem a poeira resiste
aos seus encantos e
se sacode pra todo canto,
mas a flor de seda continua flor de maio,
florescendo em junho
apostando no milagre
da vida mesmo que pareça escassa,
que seja ameaçada por fumaça
A flor de seda resiste e
traz alegria mesmo que o tempo
pareça frio ou triste!

Dezesseis!!!

Há dia mais bonito
do que o dia quatro?
Não é o primeiro,
também não é o último,
não é o do meio
É apenas quatro.
E o quadrado de quatro?
Só pode ser tão bonito
quanto quatro vezes quatro.

As Filhas do Vento resistem...

Meninos são filhos do trovão,
Meninas são filhas do vento.
Essa marca de gênero,
marca lugares,
marca situações,
marca injustiças,
marca violências...
Tantas marcas são tatuagem!
No corpo que gera
novos filhos do trovão,
mais filhas do vento.

Meu ipê

Apanhei a semente e
adivinhei uma árvore cheia de flores amarelas.
Plantei-a, cuidei da germinação,
Troquei o vaso pois o crescimento o exigia.
Não mais contendo-se nos espaços
que lhe proporcionava,
plantei-a em frente a casa.
Observei seu expandir,
Outros olhos também acompanhavam
seu tronco engrossar, sua vocação
espalhar galhos, cobrir de folhas verdes.
Defenderam-na das sanhas de mãos quebradeiras.
Hoje, encorpada, folhosa,
Vestida de verde...
Aguardo seu presente de flores amarelas.
Ela resiste a meu apelo.
Eu insisto em acreditar!

Saber de vida feito!

Aprendizado de vida, para a vida

se faz sob o olhar atento do pai.
Nessa paternura os caminhos ficam
mais leves...
Assim se pode entender

Deus como pai!

Festa Congado Os Ciriacos maio 08

Em festa de congado não falta dança, canto, oração e mesa farta partilhada com todos que chegam.

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Galinha d'angola

Na mitologia afro, ela é importante na criação do mundo.

Acho-as lindas com sua roupa pintadinha!

Não podendo criar mundos, em minha casa,

coloquei-as segurando as portas.

E elas cumprem encantadoramente a função.